"Erase una vez el amor pero tuve que matarlo" ...

"Uno se mete a escribir porque...todos los feos escriben o asesinan y uno no es capaz de matar una mosca, porque escribir da importancia, porque para que a uno le digan escritor no necesita hacerlo bien...porque se atasca entre una y otra intención, porque érase una vez el amor pero tuve que matarlo."

Me siento a leer un poco las líneas de Efraim Medina, en medio de esta confusión busco respuesta, y el título lo dice todo.

Bajo presión...TODO SIEMPRE BAJO PRESIÓN. Te aconsejan :"Es por tu bien"...Claro...(Lo último que me importa)...Aguijones punzantes salen en formas de versos como aquel "Felices por siempre" que no existe.
Normalidad, un futuro prometedor, una bella casa con dos hijos:un niño, una niña, un marido que trabaje en oficina y te de lo necesario para no caer en la desesperación de la masa...PARA OTRAS ESE ES EL CONSUELO! Pero:
1.No me gustaría vivir en el mismo lugar por más de cinco años en mi futuro, no soy de aquí ni soy de allá.
2.¿Niños? ¿Para que quieres hijos? Alguien más en este mundo con preguntas que no puede solucionar.NO GRACIAS.
3.Cierto "marido perfecto" es machista, te engaña con la secretaria, la ama de llaves, el jefe y si estas de suerte tu perro se salva.
Tu estadía en el mundo puede tomar distintos rumbos, tu decides que tonalidad le das a la banda sonora, todos nacimos inocentes, ninguno sale limpio de esto.
No busco ser reconocida, mucho menos agradarle a las personas, me gusta ser quien soy (Cuando no estoy en mi etapa de crisis existencial) y  por esa razón aún continúo fascinada al escribir, al cantar, al danzar, al pintar, al correr, al amar y ¿por qué no? al odiar.

Es difícil para mí el dar una explicación lógica a mi comportamiento, no soy especial, pero si muy compleja, admito que me gusta permanecer callada y observando, me siento maravillada ante la capacidad de otros para vivir felizmente sin más preocupación que la problemática habitual, a diferencia de ellos, arremeto contra mí más de la cuenta. Entendí que puedo echarlo todo a perder con solo un acto, (Aveces todo está calculado) quiero creer en otros, pero no creo en mí.
Todo da vueltas y pierdo la noción del tiempo (Que hermosa sensación la de no tener idea de nada y que todo importe un carajo)...Estoy perdida y mi brújula no indica el norte.Aún así borrare un poco todo y comenzaré a escribir una vez más.